Me encuentro sentado, atado en la que quizás sea mi tumba. Una silla colocada en medio de una sala circular con cristales a través de los cuales se puede mirar la muerte ajena. Impaciente, miro a mi alrededor y observo los rostros del morboso público que asiste a mi condena, deseando que el teléfono nunca suene. El sonido del teléfono… mi canto celestial. Voces de ángeles augurando mi única salvación. Si mi abogado logra que las pruebas que entregó en un último esfuerzo de salvarme sean suficientes, el teléfono sonará y yo volveré a los juzgados con renovadas esperanzas. Aún creo que puede llegar a sonar.

Entran cuatro hombres. Me fijo en uno de ellos. Lleva una bandeja. Al ver su contenido mi cuerpo se estremece. Es ella. Aquella que porta el lenguaje del sigiloso silencio en la muerte. Creada para entrar y matar, tajante y final, mi sentencia mortal: la inyección letal.

Con mis malheridas esperanzas, busco entre el público rezos de salvación. Y ahí la veo. Mi dulce amor, belleza ante la muerte. Incluso ahora, llorosa y desesperada por verme fuera de esa silla infernal, es hermosa. Mi amor, nube en la que me subo y me pierdo, único pensamiento que me saca de la silla en la que estoy por un momento para recordar cada beso, cada abrazo, cada instante con ella.

Vuelvo a mirarla y contemplo en sus ojos el reflejo de mi muerte. Me pongo en su lugar. Sufro. Mi amor condenado a muerte, sentado, esperando a que el suave filo de una afilada aguja atraviese su piel, su carne, llegue hasta sus venas e inyecte el líquido letal que condiciona su muerte. No lo puedo soportar. Comienzo a gritar. Gritos de súplica y perdón, gritos de defensa que nunca me defenderán.

Los cuatro hombres que habían permanecido a la espera se empiezan a mover. Ya ha pasado el tiempo. Oigo sollozos. La veo llorar desesperadamente. Se levanta y comienza a aporrear el cristal, gritando clemencia por mí. Verla así, sufriendo, incapaz de soportar más aquella escena, me daña el corazón más que cualquier aguja. Uno de los hombres me coloca lo que será el principio básico de mi condena. Mis esperanzas son heridas de nuevo, esta vez, de muerte. Intento moverme, patalear, librarme, pero no puedo. Las tiras de cuero que me atrapan son demasiado fuertes, pero no puedo rendirme. No quiero, no, no quiero morir, no quiero dejar de respirar. Me queda tanto por hacer, tanto por vivir. No quiero morir aquí, sin decirle a mi hermoso amor una vez más que la quiero. Contemplo cómo mi verdugo coge la aguja e imploro una vez más por mi vida. Ya sólo el sonido del teléfono le detendría. Pero no lo hará.

Me detengo a mirar a mi amada. Ya no aporrea el cristal. Su horrorizado rostro me daña hasta el alma. Desearía poder abrazarla, besarla una vez más. Saber que nunca más podré acariciarla hace que acompañe con mis lágrimas su sufrimiento. Siento un amargo pinchazo en el brazo. Percibo mi muerte. El afilado metal atravesando lentamente mi piel, el líquido letal que se mezcla con mi sangre, corriendo a través de ella, rozando con mortal suavidad mis venas, llegando a mi corazón, envenenando mi cuerpo. Siento frío. Miro a mi lindo amor. Observo cómo sufre, como muere conmigo, como llora.

Lo último que vi, fue su hermoso rostro; lo último que escuché, el sonido del teléfono.

By Angels